Esta es la Imagen de Mel con la cual me quedo. Es seguro que la inventé yo. Debo tener cuidado, no existe. Pura creación morettiana la chica de las imágenes. ¿Es bonita, no?
“Arte, significa que vamos a disfrutar de
nosotros mismos, y expresarnos nosotros mismos
libremente” (J. Cassavetes)
Modelo: Mel. Ficción. Siempre me pareció que las fotos eran, son ficción. Lo creo hoy más que nunca. El que, la que aparece en la foto no es, no es, no fue, no será nunca el/la que están en las fotografías. Son otras personas. Fue, fueron otras personas. Eran otras personas. Serán, acaso, otras. Las que inventamos, creamos en el momento del registro. Si busco a esa/esas personas, no las encontraré más, nunca, salvo en la memoria, porque los sueños forman parte de la memoria, son pura memoria. “Madame Bovary soy yo”, ¿era la definición de Flaubert? ¿Era así? Significa algo discutido, debatido, inextricable. Tal vez Madame Bovary soy yo, o fui yo. No sé. Hoy hice sesión de fotos de desnudo. Día gris, lluvioso, con mucho viento. ¿Viento real? Bueno, sentía real. Inda Morena estaba entre las sábanas, desnuda: le pregunté si me creía. Me dijo que no sabía, creo, pero que sí sabía una cosa: “Sos una persona que siente mucho”. Para esto, no sé qué le contaba, pero sí recuerdo que le decía que en los últimos años sollozaba, que se me llenan los ojos de lágrimas. “¿Cómo?”, preguntó. “Que se me llenan los ojos de lágrimas, como ahora ¿ves?”, le aclaré. Fue cuando me dijo que lo que sí sabía es que era un tipo que sentía mucho. ¿Siento mucho? ¿Es eso? ¿Qué quiso decir Morena? Le dije de nuevo que era la más fiel, la más leal, la que más quería de mis modelos. ¿Siento mucho? No sé. ¿Es que siento mucho? ¿Mucho es demasiado? Acaso Madame Bovary sea yo. Algo así como en ese cuento de Borges, ¿”El Sur”?, la del tipo de ciudad que viaja en tren al campo y en una pulpería debe enfrentarse a cuchillo y facón con un gaucho malevo, y ahí, entonces, con el pecho abierto de una puñalada, cumple su destino sudamericano. ¿Así era? No me acuerdo bien. No lo recuerdo bien, Ricardo, que tanto te gustaba “El Sur”. Ah, y no me olvidé, el sábado 27 de setiembre cumpliste años. Me acordé, sí, como siempre, pero no pude decirte. (AMILCAR MORETTI)
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Oscar Peterson Eleanor Rigby
Publicado el 31/5/2012
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